* * * Плесенью пахнет сырая вода,Больше она не уйдет никуда.Мимо устроенной в склоне ложбиныМерно проходят дожди и года. Капли по веткам неслышно снуют,Молча стекают в заиленный пруд.Павшей листвы потемневшие кучи –Летнего солнца последний приют. Выше по склону посадок не счесть.Видимо, было имение здесь.Вишен и яблонь уж нет и в помине,Но согревает из прошлого весть. […]